Chá de Pilha - A Recarga

Before late, than never - Eu sei isso não existe!

2011-09-21T15:01:00.000-07:00

Sempre tem alguma coisa que fica de lado. O pobre do meu blog vive assim, à esquerda ou à direita das minhas atividades rotineiras.
Nos últimos tempos eu tenho: estudado teatro, canto e dança. Não, eu não estou me preparando para um musical, claro, eu gostaria de estar. Mas descobri que fazer todas essas coisas é consequência de uma necessidade sem explicação.
Também entrei num curso de iniciação à dramaturgia, uma das melhores escolhas de que posso me gabar. Até hoje, independente do gênero, tudo o que escrevi, escrevi por intuição. É muito legal experimentar o outro lado da moeda, escrever por profissão. Que bom seria ganhar uma grana escrevendo, trabalho dos sonhos eu diria. Trabalho dos sonhos, de verdade, é o do Claudio Botelho. Ele ganha uma grana escrevendo versões para musicais! Ele adora musicais e trabalha pensando neles! Sensacional!
No decorrer desse meu curto curso de dramaturgia, produzi dois monólogos, qualquer hora eu posto um deles aqui. Também pensei em copiar uma amiga minha, e criar um vlog, mas fico com preguiça. Ando "precisado de organizar" minha biblioteca virtual e me falta disposição, quem dirá se eu quiser aprender a usar um editor de vídeos, ou ainda pior, se eu quiser aprender a usar o youtube. Vou postergar essa vontade. Já sei... No dia em que terminar de pôr em ordem meus e-books eu penso de novo no vlog. Ah, além disso me falta disposição também pra divulgar o vlog. Nem o blog eu divulgo! Acho que não tenho paciência pra política na internet... Ah é, quem sabe, no futuro, eu não resolva montar um perfil no facebook, além de reavivar o meu twitter. Ah... Deixa... Vou é terminar de ler Clarice Lispector que ganho mais! É, nos últimos tempos, se não estou lendo sobre teatro, estou lendo livros de meninas. Finalmente encontrei na rede Madame Bovarry em Português, puxa... Que livro bacana!

VOZ

2011-05-18T16:36:00.000-07:00

Estou saindo da pior rouquidão que já me aconteceu. A voz falada já é quase normal, a cantada, ainda está longe do que costuma ser, mas sinto que não me abandonou, mesmo que os falsetes teimem em não funcionar.
Detesto estar rouco! Sabia disso antes, porém, só a falta da água é que nos faz entender o quanto ela é importante. Que horror, além de afônico, também ando piegas.
O que eu quero dizer é o seguinte. Minha boa disposição no que concerne ao mundo, tenho lá as minhas razões, pauta-se no modo como lido com a voz que me foi outorgada. Se estou de bem com ela, é 50% mais provável que esteja de bem com o restante.
Sou cheio de complexos, às vezes acho que é bom discutir um ou outro comigo mesmo, às vezes, no entanto, acho que discutir não leva a nada, que é como chutar cachorro morto. Meu azar é que, se puder evitar, nunca vou chutar cachorro nenhum.
Quero pôr o assunto da voz na roda. Vou fazer um resumo. Não enxergo bem, então preciso compensar, preciso falar bem. E me chama a atenção as pessoas que falam bem. Não adianta ter uma bela voz, aliás, belas vozes não existem, belas vozes são conceitos.
O que é uma bela voz?
Pergunta retórica.
Melhor e querer saber para quem a bela voz é bela. Para quem e por qual motivo. Apresentadores de jornal têm belas vozes. Não. Apresentadores de jornal sabem usar as vozes que têm. Então, vai ver que é isso, vai ver que beleza de voz reside no saber usá-la.
Grandes cantores deveriam possuir belas vozes, mas isso não acontece sempre. Grandes cantores têm grandes técnicas, grandes talentos, grandes habilidades. Tudo independente da anatomia da caixa fonadora, órgão que determina com que cara o som deixa as nossas bocas.
Há quem ouça um cantor e diga que ele tem uma linda voz, porque ele alcança notas agudas, ou notas graves, ou um volume gigantesco. Há quem opine a favor de um cantor se o sujeito emitir aqueles vibratos todos, ou aquele som entubado vindo das profundezas da garganta. Tudo é questão de gosto.
Estou escrevendo e pensando em citar nomes, exemplificar. Afinal, quando o assunto é tão abstrato, dizer sei lá o quê de sei lá quem as coisas ficam mais fáceis. Mas, tudo é questão de gosto. E ainda que a internet tenha se transformado nesse campo de batalha, onde a arma principal é o argumento irresponsável, não acho que isso seja justo. Prefiro continuar não curtindo determinadas vozes em particular, assim como prefiro continuar adorando determinadas vozes em anonimato.
Só pra ser contraditório. Tem gente que não fala tão bem quanto poderia, que não respira adequadamente, que atropela as palavras, mas que, se abrir a boca, terá toda a minha dedicação. Essa gente é uma gente que, por mais que não diga como devia dizer, sabe o que significam as sílabas que pronuncia.
E... Sim... Se um artista comete um erro muito grave de concordância num discurso, ele automaticamente cai no meu conceito..
Acho que sou um pouco preconceituoso. Ok, preciso pensar mais nisso. Preconceito admitido é preconceito revisto, se não ainda, será.
Novo ponto. Não enxergo, logo, se me interesso por alguém, sexualmente ou afetivamente, o pontapé de partida é a voz, não tenho como evitar. Hum... Não tenho muito mais o que falar acerca desse tópico. Prefiro fugir dele.
Pronto. Fugi.
Cansei.

Livro que ando lendo!

2011-05-18T09:44:00.000-07:00

SINOPSE –

Arthur Alforjes é um artista talentoso, bonito, divorciado, jovem e bem resolvido financeiramente.
Adelaide é uma adolescente de personalidade forte, intensa e que leva uma vida confortável.
Arthur e Adelaide são pai e filha. Um pai e uma filha vivendo juntos e sozinhos, aprendendo aos trancos e barrancos como lidar com a própria interdependência, como manter saudáveis as conexões com o mundo exterior e como conviver de maneira tranquila com a deficiência visual.
Encontramos o Gato Verde é um diário, dividido em três partes, no qual a dupla supracitada se propõe a compartilhar algumas das suas experiências mais particulares, tendo por objetivo a melhor compreensão daquilo pelo que passaram. Ambos, de maneira aberta, escrevem sobre suas perdas, suas conquistas, temores e ousadias. Além disso, discutem tabus como preconceitos velados e sexualidade.
Adelaide, a despeito do universo encapsulado que habita, descobre-se frágil, suscetível a riscos e ferimentos de fato. Ao longo de sua primeira infância, a garota vê-se rotulada como uma criança diferente, vê-se vítima da visão subnormal, coisa que, segundo ela mesma, é muito mais complicada de explicar do que a cegueira completa.
Arthur, antes ego-centrado, de repente, passa a enxergar, dentre seus instintos mais arraigados, uma paternidade superprotetora, quase maternal. E contra ela, declara uma guerra cotidiana, silenciosa, porém, não menos dolorida e culpada.
Este projeto, um pequeno projeto de uma pequena família, não possui didatismos, nem mesmo se pretende politicamente correto, quer apenas demonstrar que não existem portadores de necessidades especiais. Afinal, as necessidades básicas de qualquer um, seja o sujeito deficiente ou não, são sempre iguais.

Romance

2011-04-12T07:37:00.000-07:00

Romance é um projeto longo demais, quando você vê, ele ainda não acabou e você já é outro escritor. O consolo é que, se o trabalho tiver acontecido de maneira consistente, ele se sustentará por conta própria, você não terá argumentos para ignorá-lo. De repente, você descobre que respeita o autor que já foi um dia.
Agora preciso prová-lo, quero vê-lo fora do meu computador... Eu o verei!

Registro

2011-02-25T11:34:00.000-08:00

Eu estou com raiva, com muita raiva! Assassinaram uma gatinha que apareceu na varanda aqui de casa faz alguns dias. Ela era linda, olhos azuis e muito carente. Não posso fazer acusações, para variar. A covardia é incrível! Fico me perguntando como é que alguém consegue deitar e dormir.
Essa criatura preparou o veneno, armou o seu plano, arquitetou a morte. Então deu as costas e esperou, esperou e não pensou na dor que provocou, não pensou na crueldade que promoveu. Que grande mal terá feito uma pequena gatinha? Nasceu, por certo. Riscar o carro? Sinceramente, cinquenta mil reais vale a alcunha de matador? Para muita gente, parece que sim. Rasgar o saco de lixo é razão bastante para que se morra? Pelo visto, há quem tenha uma resposta positiva para esta questão.
As pessoas selecionam o seu afeto. Tudo bem amar o meu cãozinho, ele é melhor que os outros animais, ele é meu. Acho que é assim que funciona as cabeças quadradas dos meus vizinhos.
Entretanto, vislumbro um consolo, a lei do retorno existe, e nisso eu acredito. E espero que nenhum desses me venha com essa de, pelo amor de Deus em qualquer situação futura. Eu, ateu, não tenho coragem para tamanha maldade, eu, sem religião, não sou desse tipo de covarde, eu, um homem sem fé, não sou assassino de bichos indefesos.

Tradução livre de SKYLINE PIGEON - John&Taupin

2011-02-07T06:42:00.000-08:00

Quero me libertar de suas mãos,
Quero voar para longe.
Assim, por sobre campos verdes, árvores, montanhas,
Flores e nascentes,
Voltaria para casa pelos caminhos do céu.

Neste quarto escuro, onde me encontro, solitário,
Há uma assombração carregada de tristeza.
Enquanto isso, meus olhos refletem o mundo lá de fora,
Vejo e sinto como o vento, facilmente, muda de direção.
Então, as tais sombras, de púrpura, passam a cinza
Sob as vistas de um pobre pombo, vindo do limite do horizonte,
Que sonha com o ar livre,
Que sonha com o dia em que será capaz, novamente,
De abrir as asas e alçar vôo.

Voe para longe, Pombo vindo do horizonte,
Vá de encontro aos sonhos que uma vez deixou para trás.

Só quero acordar de manhã e
Sentir o cheiro do mato recém cortado,
Só quero rir e chorar, viver ou morrer
Ao sabor da luz do dia.

Eu quero ouvir os sinos distantes das igrejas cantarem,
Mas acima de tudo, por favor, quero que me liberte dessas doloridas amarras,
Quero que abra a gaiola na direção do Sol,
Abra para este pobre Pombo, vindo do limite do horizonte,
Que sonha com o ar livre,
Que sonha com o dia em que será capaz, novamente,
De abrir as asas e alçar vôo.

Voe para longe, Pombo vindo do Horizonte,
Vá em direção às coisas que uma vez deixou para trás.

Há Quem Use

2011-02-03T06:33:00.000-08:00

Há quem use uma bengala tátil para ir aonde se quer. Há quem use uma cadeira de rodas, há quem use um par de muletas, há quem use uma prótese em lugar do pé, pois deste modo, pode-se ir aonde se deseja.
Há quem use uma peruca para disfarçar o excesso de testa que foi confiado a sua cabeça. Há quem use uma dentadura para morder a maçã.
Há quem use a ioga para aliviar as tensões, há quem use, para tanto, o futebol. Há quem use a maconha, há quem use o sexo, há quem use a masturbação...
Então, o que vale, é saber pintar estrelas no muro para, enfim, ter o CÉU ao alcance das mãos.

Baseado na obra de Helena Kolody

Mais um ataque de Botelhismo! (hmm... No caso do Spray pra cabelo, o ataque apropriado é o de Falabellismo)

2011-01-09T09:42:00.000-08:00

Título Original - You Can't Stop The Beat

Este Título em Português - O Ritmo a Seguir

Letra e Música Originais - Marc Sheiman e Scott Wittman

Esta Letra em Português - Edgar Jacques

Você pode até tentar evitar o amanhecer.
Você pode não acreditar, mas o sol tem que nascer,
Assim como eu tenho tanto a dizer, nada vai nos impedir.
Hoje eu sei, o tempo quer fugir,
e ele vai. Por favor, pra que insistir
em mantê-lo numa prisão,
e deixar de ouvir
o ritmo a seguir?

Veja o mundo se transformar,
e aquele cara, se quiser de fato, pode encontrar.
Então, se arrisque nessa nova dança só por dançar.
Vem ver o ritmo do mar que contagia sem sair do lugar.
Os "porquês" já respondidos, não convem perguntar.
Todas as coisas acontecem sempre pra ensinar a ouvir
O ritmo a seguir.

Você pode até tentar escapar do anoitecer.
Você pode não acreditar, mas o rio tem que correr,,
Assim como eu tenho tanto a fazer, nada vai nos impedir.
Veja bem, o tempo quer fugir,
E ele vai. Por favor, pra que insistir
Em mantê-lo numa prisão?
Pra ele não ouvir
O ritmo a seguir?

Veja, o mundo só quer girar.
E a tal garota de olhos claros resolveu te aceitar.
Faça o convite pra essa nova dança sem hesitar.
Vem ver o ritmo do mar que obedece à maestrina lunar.
Os porquês da natureza não vão se explicar.
A realidade acontece sempre pra ensinar a ouvir
O ritmo a seguir.

Você pode até tentar disfarçar o que houver
De incomum num dia de verão que insiste em não chover.
Se você não gosta do que vê,
É preciso admitir,
Nada muda, e o tempo vai fugir.
O melhor do sabor, vem ao discutir,
Não se esconde na conclusão.
Saiba como ouvir
o ritmo a seguir.

Veja o mundo se transformar,
e aquele cara, se quiser de fato, pode encontrar.
Então, se arrisque nessa nova dança só por dançar.
Vem ver o ritmo do mar que contagia sem sair do lugar.
Os "porquês" já respondidos, não convem perguntar.
Todas as coisas acontecem sempre pra ensinar a ouvir
O ritmo a seguir.

Não ser, ser, ou ter, nosso presente é viver.
O passado é passado, você deve compreender.
O futuro indica, com prazer,
O caminho a nos servir.
Hoje eu sei, o tempo quer sorrir,
E ele vai. Por favor, pra que insistir
Em manter-se numa prisão.
Saiba como ouvir
O ritmo a seguir.

Veja, o mundo só quer girar.
E a tal garota de olhos claros resolveu te aceitar.
Faça o convite pra essa nova dança sem hesitar.
Vem ver o ritmo do mar que obedece à maestrina lunar.
Os porquês da natureza não vão se explicar.
A realidade se coloca sempre pra ensinar a ouvir
O ritmo a seguir.

Veja o mundo se transformar,
A tal garota e aquele cara agora formam um par.
Os dois não cansam, dançam juntos. Passos soltos no ar.
Vem ver, o ritmo do mar que contagia a maestrina lunar.
Os porquês da natureza não vão se explicar.
Todas as coisas se colocam sempre pra ensinar a ouvir
O ritmo a seguir.

Era Uma Vez

2011-01-06T09:50:00.000-08:00

Quando eu era criança, antes dos dez anos de idade, antes de conhecer o melhor desenho do mundo, o Doug, ainda na Tv cultura, assisti a uma série que, se não me engano, chamava-se "Era Uma Vez". Uma produção, sabe-se lá de que tempos remotos, sabe-se lá de que reino distante, que consistia em reavaliar, reinventar e contar famosas histórias infantis, clássicos como "João e Maria", ou "Aladim".
Já naquela época, eu me perguntava o porquê de gastar meia hora do meu dia, em frente da televisão, para presenciar a multilação dos contos de fadas que gostava tanto de ouvir. A coisa toda estava errada, o gênio da lâmpada era um chato, resmungão, não se parecia com o divertidíssimo palhação azul produzido e apresentado pelos estúdios Disney. Além disso, a versão que o seriado trazia acerca das aventuras dos dois irmãozinhos abandonados na floresta, e que eram atraídos por uma casa fabricada a partir de guloseimas, deturpava todo o relato que me haviam feito desde o momento em que comecei a me interessar pelos livros. O original dizia que João devia ser trancafiado numa gaiola de madeira, afim de que comesse, não gastasse energia e portanto, engordasse, para que, só então, fosse cozido pela bruxa. Não havia nada a respeito de transformá-lo em pão, não havia nada sobre outras crianças voltando a si, depois de terem sido massa de trigo. Eu ficava indignado! De onde é que esse povo tirava esse monte de bobagem? Até ontem não sei.
Em verdade, nunca me preocupei em saber. Melhor, nunca mais pensei na série, nunca mais, a não ser hoje. Na hora do almoço, estava rodando os canais a cabo aqui de casa, quando me deparei com a pouco amistosa encenação. A bola da vez era a fábula de Chapeuzinho Vermelho. Uma Chapeuzinho adolescente, com interesses amorosos e tal. Não... O interesse amoroso não era referente ao lobo, e sim a um jovem, Chris, com cara de bobo. No roteiro criado para esta filmagem, foi o rapaz quem salvou a vovó e a garota de dentro da barriga da fera, não mencionaram o desconhecido lenhador que aparecia somente no final. E para piorar, Chapeuzinho não tinha mãe, tinha um pai. Um pai bastante irresponsável, porque, segundo o que eles mesmos afirmaram, o sujeito estava ciente da presença de animais perigosos a solta no bosque, porém, ainda assim, permitiu que sua filha andasse sozinha por ali. Ok, admito, isso não é crítica que se faça, pois não existe Chapeuzinho Vermelho, se não houver um adulto temerário.
Entretanto, o que mais impressionou foi o fato de que, quinze anos passados, lá estava eu, de olhos atentos no aparelho televisor, prestando toda atenção a reedição do conto, sem, contudo, aprová-la. Nessa ocasião, todavia, entendi os motivos pelos quais o produto me prendia. Não importa o quão tenha achado estranho escutar a voz em Português de Catherine Willows (CSI), numa menina vestida com uma capa, permaneci firme, sentado no sofá, experimentando aquele medinho novamente.
O dublador do lobo quebrava a voz, numa interpretação exagerada, nas cenas em que engolia suas vítimas, mas aquele som acionou em mim um interruptor quase esquecido, um que se aciona quando vou visitar um parque de diversões, por exemplo. Desce o carrinho da montanha-russa, sua rampa mais alta, e batata, lá vem ele. Uma mistura de excitação e pavor é disparada nas veias da gente.
É certo que seja tolo passar por isso vendo um monstro tão pueril quanto o malvado contra a garota de capuz, porém, diferente do que acontecia comigo enquanto criança, não vou ter dificuldades em dormir ao recordar dos já ditos ruidos, o que houve, o que me fez escrever esse post, foi a circunstância, a cadeia que se montou no instante em que reconheci o programa, uma cadeia de sentidos, mas, uma cadeia controlada. E aqui está o meu ponto de discussão.
Dentro do vagão num dos trilhos de um dos brinquedos do Play Center, você simplesmente se permite. Você grita, você perde vários centímetros do seu pudor social, você libera energia, descarrega tensões, alivia o espírito. Eu, na sala de casa, comecei o caminho no mesmo lugar, peguei uma bifurcação e retornei a ele, coisa que se dá no caso anterior, apenas se deixar seu assento e logo em seguida retomá-lo.
Passei por estágios diversos a medida em que a história prosseguia. Primeiro, lembrei que sentia medo das situações ali descritas, depois, a memória me trouxe as sensações físicas que o medo me proporcionava, o frio na barriga, o gelo nas mãos. Em seguida, além de recordar, passei a sentir tudo de novo, porém, passei a sentir de uma maneira incomum. Era como se eu, quando cansasse, fosse capaz de cancelar tudo de um segundo para o outro, e de verdade, eu fui.
Achei muito divertido ter o poder nas mãos, achei divertido ter plena consciência do que sentiria no momento após aquele que se encerrava. Não sei dizer se isso é algo que se passa com todo mundo, e comigo só se passou antes enquanto estive no teatro, estudando. Aliás, para Stanislavski isso tem nome, chama-se "memória emotiva". É ela quem serve um ator, é ela quem dá ao personagem sua cara de ser vivo. Mas, como se sabe por aí, ela pode acabar se transformando numa armadilha, ela pode tomar conta de tudo, pode fazer se perder aquele que não aprender a controlá-la. Estou aprendendo a tomar conta da minha, fiquei orgulhoso de mim mesmo.

Trecho do livro "Encontramos o Gato Verde"

2010-12-27T14:44:00.000-08:00

O pesadelo é um túnel vertical, a gente desliza por ele até o chão, um chão lamacento, há de se reconhecer. Com esse movimento, vem a vertigem, vertigem fruto do impasse: Será real?
Entretanto, problema de fato, aparece quando a gente faz o caminho inverso, quando a gente vai do adormecer ao acordar, quando a vertigem virada em certeza afirma impiedosa: É real.
O piso de lama transforma-se em teto, e o teto respinga pegajoso.

Registro:

2010-12-25T18:08:00.000-08:00

Esta noite estou um pouco nervoso. Mandei partes do meu primeiro romance para que sejam lidos por dois amigos meus, o Raoni, que é deficiente como eu, e a Marina Xisto, que não é cega nem portadora de visão subnormal, mas que é inteligente e sensível e poderá oferecer-me opiniões sinceras e construtivas.
Ninguém, além de minha mãe, em minha família já leu esses originais, preferi assim, o risco de ser mal interpretado diminui.

O Hino da Paz

2010-12-15T10:06:00.000-08:00

Já que virei fã de Claudio Botelho, resolvi imitá-lo. É óbvio que não tenho sequer metade do talento dele, e é verdade também que em outras ocasiões me diverti fazendo, o que para Botelho, significa trabalho. Mas, como já disse, agora que decidi copiá-lo, deixei o Roupa Nova de lado e versionei para o Português uma canção do musical RENT.
Confesso que me aproveitei de certas liberdades e torci um pouco o sentido da letra. A original trata, de maneira crítica, o modo como vivemos, fazendo tudo automaticamente, mecanicamente. Eu, por minha vez, construi um texto sobre as opções que temos ao longo dos anos que se passam. Espero que não tenha ficado muito confuso, porém, o importante aqui, eu acho, foi o entretenimento que a atividade me deu.
Chega de enrolação, passemos à mágica... Melhor, passemos à música!

Letra e Música originais de JONATHAN LARSON
Versão livre para o Português de Edgar Jacques

Seasons Of Love - O Hino da Paz

CORO

Quem sempre conta segundos, só perde tempo.
Quem sempre conta segundos, conta em vão.
Pra quem só conta segundos, resta um problema:
As mãos num leme, sem direção.
Diante da noite, fluente, o rio corre.
Carrega, pra longe, o trigo e o metal.
E pra quem só conta segundos, perdendo tempo,
Não sobra espaço pra se colocar...
O Amor e a Paz. (repete-se quatro vezes)
Amor e Paz... (repete-se duas vezes)

SOLISTA FEMININO

Quem nunca conta segundos, só perde tempo.
Nem sempre planos dão certo, mas podem dar.
Pra quem não conta segundos, resta um dilema:
Anos passam, sem que o futuro vá chegar.

SOLISTA MASCULINO

Quantia ou valor, o que pesa mais?
Sob dor ou torpor, do que a gente é capaz?

CORO

E agora é a hora de viver ou não viver.
Mas, veja bem, a escolha requer um saber só seu,
Pra receber Paz,
Pra conhecer Paz,
Pra entender Paz!
Paz e o Amor!

SOLISTA FEMININO

Oh, eu sei você tem tanto tempo pra ver que o mal ou o bem sempre vem pra quem plantar.
É bom cantar a paz, o amor... O amor e a paz em nós!
O amor e a paz... O amor e a paz em nós!

CORO

O hino da paz,
O hino da paz!

PS 1 - Usei a gravação feita para o filme RENT dirigido por Chris Columbus em 2005 como referência.
PS 2 - Baixei a partitura do site "sheetzbox.com".
PS 3 - Falando em Claudio Botelho, essa minha letra ficou muito mais a cara do HAIR do que a do RENT.

Juro que não usei entorpecentes.

2010-11-30T09:53:00.000-08:00

Colibri.
Que palavra bonitinha!
Se eu fosse um poeta, escreveria um trabalho sobre ela. Sobre a palavra. E talvez sobre o passarinho também.
O problema é que não sei nada acerca do bicho, nem onde vive, nem o que gosta de comer.
Mas, não importa, eu não sou um poeta de qualquer maneira.
Colibri, colibri.
O som começa redondo quando se diz, colibri. Começa redondo, porém, termina estendido, estendido como a letra I.
É quase um salto que finda numa corrida.
"Um salto que finda?" - de onde tirei isso?
Por certo da mesma caixa da qual desenterrei o Colibri. "O" não, "A". A colibri, a palavra.
Colibri é beija-flor. Não a palavra, o bicho.
Engraçado, Colibri, pra mim, soa melhor que beija-flor.
Será que ele canta? E se canta, canta tão bem quanto quem diz: - Colibri!
Beija-flor, beija sempre, e a beijo é uma palavra feia. Flor é uma palavra gorda.
Curioso, Colibri não é mais nada além do que se sabe ser, diferente da beija-flor que pode querer dizer outras coisas!
Mas, Colibri é bonitinha. Beija-flor, não.
Beijo é bom, eventualmente desagradável. Flor é bela, eventualmente espinhosa.
Colibri é estável, delicado de se dizer, delicado de se olhar.
Frágil colibri, a palavra e o passarinho!

Te Digo Adeus Parece Erro de Gramática

2010-08-13T07:48:00.000-07:00

E agora te digo ADEUS. Mas digo a quem, no fim das contas?
Curioso isso de se despedir de alguém que não existe de fato, ou que não existe de carne e osso. Se bem que, de certa maneira, isso não é verdade. Todos aqueles a quem dedico o aceno de mãos, ganharam sua forma humana, tenho certeza, forma dotada de suor e inseguranças.
Comecei dizendo, ou melhor, escrevendo, que dizia adeus. Engraçado, então eu disse a Deus ou disse a você?
Tanto faz, nem sei que Deus é esse, e também não sei que você é esse. Só sei que você me faz falta, me resta descobrir se fará para sempre.
Imagino que isso tudo esteja embrulhado numa confusão total. Mas, pelo menos pra mim, está clara a objetividade.
As coisas terminam, mas não terminam como na tv, no teatro, no cinema. Na realidade, as coisas terminam aos poucos, mais ou menos como começam. Nada é de repente, só os sustos guardam pra si essa característica.
Não me é possível, assim como acredito que não seja pra ninguém, determinar o local exato onde encontra-se o ponto final de qualquer fase pela qual passamos. Obviamente, não quero faser referências à morte, até porque, não estou certo a respeito dela representar o THE END definitivo.
Ensaiei, refleti, procurei e procurei um jeito de registrar essa minha percepção. Não encontrei. Não sou poeta, nem cronista, nem dramaturgo. Escrevi um romance, mas nem de longe sou romancista, todavia, acabei descobrindo que o momento ideal é aquele que corre.
Quero pôr em texto, o quadro que vislumbro de um estado que me assola. Estou melancólico desde que entendi o que significava não ter mais a companhia de algumas pessoas surreais. Sim, são surreais porque foram sonhadas e pinçadas do seu limbo onírico, pra que dessem as caras no mundo aqui de fora, são híbridos de delírio e asfalto.
Então, me pus a digitar, isto não é uma redação de vestibular, não é matéria pra jornal, portanto, não faz sentido fazer sentido.
Durmi e acordei assombrado por eles, e agora digo adeus a eles. E o que é mais estranho, não estou à vontade quando penso em lhes revisitar. Será que alguém entende um absurdo desse? Vai ver que nem é tão absurdo assim, ora essa... Nos despedimos, logo, a lógica pede que nos afastemos... Será que isso não passa de covardia? Será que conforme o tempo avança, a sensação muda? Acho que sim... Espero que sim... Torço pra que sim...
Devo conhecer outras pessoas, devo estar com elas. Paradoxalmente, eu as quero. Quero pra que no fim, eu fique melancólico de novo por ter que dar a elas o tchau que lhes couber.
"Te digo adeus" até parece erro de gramática.

Que o ROUPA NOVA me desculpe e não me processe!

2010-07-30T11:37:00.000-07:00

ORIGINAL – Chama – Roupa Nova
VERSÃO – Flame – Edgar Jacques

VERSE I –

Universe and rising Sun
Gave us all these bright dawns.
Why trying to block it’s glow?

But today the sky is clear,
It’s again the free way.
Come on to reach the top,
It’s fallen the lasting drop.

CHORUS –

Come,
Feel this warmth all around the Earth and more.
Tell the people that the dreams were meant to dream.
Turn the blues into a song.
Come,
Blow the ashes to out of the atmosphere.
And keep helping life rebirthing new.
Feel the flame someone called Love.

VERSE II –

We survived our darkest days,
Trying to find the archway,
Trying to find ourselves.

Now we’ve seen the shining Sun,
Now the fears are over,
Now that we’ve changed our minds,
We see a different light.

CHORUS REPRISE...

Resolvi colocar o meu conto Vampiresco aqui outra vez, gosto dele. Foi o primeiro do gênero, e acho que será o último!

2010-07-01T18:45:00.000-07:00

Hoje À Noite – 03/05/08

Nos últimos instantes de uma Era, urgência portanto, atrevo-me a sair das sombras, escrevo. Rabisco linhas por necessidade vil de ser lembrado, não sou literato bem como vêem, nunca o quis ser embora me tivessem sobrado horas para tanto; as horas que aterrorizam aqueles que temem a morte... Quero, com este relato, registrar o horror que me perseguiu ao longo dos meus intermináveis dias e noites do século XX, não há maiores pretensões. Quero simplesmente que saibam, ou ao menos “que saiba”, caso você, meu primeiro leitor, prefira manter-me em segredo – o mistério sempre serviu-me de capa – quero que saiba que me cansei da solidão, não agora, já há muito tempo!
Descubro, nestes meus momentos finais, enquanto a esferográfica executa a sua dança comedida, a solidariedade de uma confissão em tinta e papel, experimento a absolvição, a conspurcação, descubro um novo sabor, o sabor de ser perdoado, perdoado pelo mais importante dos magistrados, eu mesmo.
Em primeiro lugar, digo que ultrapassei os cento e trinta anos de idade. Justifico esta minha existência prolongada expondo a condição a que me submeteram contra a vontade, tornei-me um monstro, uma criatura de natureza errante, ilógica sob o ponto de vista da ciência, limítrofe, oscilante entre o bem e o mal. Eu, a exemplo de outros já extintos, caminhei num fio de navalha, e ainda agora o percebo a cada passo. Eu vagueio entre o espírito e a carne. Fui inapelavelmente condenado a testemunhar a eternidade, mas pior do que isso, fui transformado num espelho da humanidade, fui posto de fora, porém mantive uma sede semelhante àquela que a assombra, a sede pelo próximo.
Entretanto, a frialdade inerente a um peito vazio como o meu dissipou-se ao colocarem-me de pé, cara a cara com o mundo, este embrulho confuso, obviamente mais cheio de meandros do que o texto aqui a desenvolver-se.
Eu sou um vampiro... Miséria pisada... Humanidade renegada... Diabo rechaçado... Divindade escrava da beleza... Ser e Estar incisivos como a Estaca... Não sofro de Porfiria, alimento-me de sangue... Sim, hematófago como morcegos e insetos. Eu SERIA, exatamente como crêem, um parasita dos humanos. SERIA, se não me tivessem provocado um nó no estômago, se não me tivessem provocado asco crônico nas veias, doença, náuseas reincidentes.
Nasci no Velho Mundo, século XIX, não guardo recordações da vida anterior à mordida, nunca fiz questão dela. Quanto a que se seguiu, deu-se como qualquer história de Vampiros, um romântico conto gótico, regado a frivolidades, ironias e imoralidades. Contudo, a partir de certo ponto, tomei um caminho adverso, não na essência, na prática, não tornei-me um sujeito melhor, tornei-me apenas condescendente. No entanto, vim ao Brasil por vingança, os rastros de um certo alguém trouxeram-me até aqui. É sabido que este país serviu de refúgio a alguns criminosos do holocausto, vim no encalço de um deles.
Tantos Vampiros empreendem viagem pela mesma razão, porém eu, díspar dos demais, quis revanche dos Homens, não de um só, de sua raça, do conjunto. E ainda mais contraditório, quis justiça não por mim, ou por meu orgulho e virilidade feridos, e sim pelo vilipêndio cometido contra si mesmos, um caso de algoz e vítima sob única casca. Eu presenciara o mal personificado por um, descontado num outro, o mal completo.
O choque foi tamanho, que jurei desde o incidente, só voltaria a alimentar-me de sangue, caso a fonte fosse o MEU condenado, eu beberia somente o SEU flúido sujo, de nenhum outro, e em seguida, eu desistiria de mim, eu me guardaria para ele...
Como previ, convicto de minhas forças, cumpri a promessa, somente Hoje À Noite experimentei novamente o gosto forte de enxofre e ferro. Não o abracei, não fiz dele um igual, a imortalidade lhe seria útil, deixei que falecesse, o Homem... Ah, pergunte-se, quanto tempo levou minha trajetória? Se muito, não teria eu morrido de inanição? Respondo: Não, sou alma viva em matéria morta, esta energia que alguns negam afasta-me da putrefação, em suma, não bate em meu peito um coração. “Quando se está a respirar, o pior que lhe pode passar é a suspensão dos pulmões, depois disso, nos resta observar, observar e gozar.”
Em fins de 1944, durante a Segunda Grande Guerra, anunciou-se a minha desgraça maior. Na época, eu perseguia judeus, assim como perseguia alemães, americanos e japoneses, qualquer um que se aventurasse a cruzar-me o campo de visão e que por algum motivo, a beleza constantemente, me despertasse o interesse. Todos somos atraídos pela boa aparência, masculina ou feminina, independente da sexualidade, mas só os Vampiros são capazes de marcar profundamente seus antagonistas.
Naqueles tempos, eu ria do medo, aprazia-me à sedução; meus cabelos castanhos, meus olhos de prata, deleites à luz da Lua, hipnotizavam damas hipócritas que me davam a saciedade do paladar. “Ah, tanta seiva cristalina eu sorví, tanta pureza, tanto prazer! Grande privação de enlouquecer, não fosse eu um mero zumbi, por pensar no que me atrelara à moda dos idealistas, traçara para mim um horizonte fixo, um destino morno que me guiava pela mão direto ao fluido corpóreo de uma criatura cruel! “Idealismos não são características dos espécimes desta minha raça. Nunca fui o melhor dentre eles, lamento!”
Então, numa noite do passado, atrás de um gueto de prisioneiros, recém saído de uma festa à rigor, eu o avistei pela primeira vez. Usava uniforme da suástica, o rosto era duro feito um escudo, as mãos calejadas, grossas e gigantescas, verdadeiras pás aos términos dos punhos. Eu o olhava de longe, eu era ágil, não mudei sob este aspecto, ele não me perceberia, a não ser que eu me manifestasse, Vampiros têm em sua arte, o disfarce como professor. Eu não tinha sede, vinha de fartas e suculentas ceias.
O sujeito parecia esperar algo de errado, mais do que esperar, ele almejava um passo em falso. Imagino que por isso eu me tenha retido em observá-lo, vi nele, à flor da pele, o ardor, a gana, o vício.
Loucos, os prisioneiros freqüentemente buscavam a liberdade, houve muitas tentativas, a maioria frustrada. O muro erguia-se às nuvens, as chances faziam-se infimamente mais consistentes pelos buracos na superfície de noventa graus e, através de um deles, inadvertidamente aberto sob os olhos do vigia, foi que surgiu a pobre condenada.
Ela era pequena, uma mulher loura que carregava no colo seu filho prestes a completar um ano de vida. Ela caiu ao passar pela fresta. O guarda esperou, ela o viu, chocada, ficou onde estava, estática.
Os dois sequer disseram uma única palavra. Olharam-se tal qual flecha e alvo se lhes fosse permitida esta capacidade, um odiava, o outro clamava...
A moça escondeu a criança debaixo do próprio corpo, o ato mais instintivo e insuficiente que eu jamais presenciara...
O soldado grandalhão sacou o revólver, disparou cinco tiros. Cinco estalos sem susto, naquele ano as armas cantarolavam corriqueiramente...
A mulher tombou, o tronco sobre o menino. A criança engasgou, chorou...
O guarda, irascível, tomou os ganidos do filhote por insulto. Aviltou-se, agarrou a criatura pelo pescoço, ergueu-a no ar, cuspiu-lhe na cara. O homem via nas próprias mãos um objeto torpe que lhe tivesse ferido um dia, via no bebê o lixo máximo, o ponto derradeiro da vergonha, o lugar onde desfalece a dignidade.
Pensei em aproximar-me, pensei em revelar-me, contudo, a visão seguinte pregou-me nas pedras...
O homem pendeu o garoto novamente, segurou-o com um só conjunto de dedos pelos tornozelos finos, balançou-o... A parede tão perto... Um pêndulo vivo... O medo em olhos deformados... A minúscula boca escancarada... Finalmente, os ossos partiram-se... O sangue ralo escorreu pelo concreto... Os gritos perduraram por três segundos imensos... Correu, no primeiro instante do silêncio, violento cinza, restos de pensamentos infantis, sonhos coloridos, mariolas, futuro...
Paralisado, fiz minha jura, eu o apanharia, repetiria em seus ouvidos o clamor da pele delicada contra os tijolos rústicos do Inferno... Eu o condenara... Condenara a mim também... Remorsos brotaram-me, corroeram-me, cortaram-me feito vidro fino sob as unhas... Eu desperdiçara duas chances numa fração de segundos, eu teria evitado o massacre, eu o teria castigado imediatamente, mas não pude, o deixei escapar... Cheguei a cogitar a possibilidade de esquecê-lo, provei-me incompetente!
Hoje À Noite eu dou meu último suspiro, pretendo que o Sol me dissolva quando nascer, pretendo que o vento me leve, pretendo que alguém seja contaminado... Você. Mas dou-lhe uma garantia, não transmiti o MEU vírus... Há OUTROS... Outros sensivelmente piores...
Hoje À Noite vive um Vampiro, vive do modo que sabe viver, vive o remanescente de sua estirpe, o ponto derradeiro da vergonha, aquele lugar onde desfalece a dignidade... Vive Hoje, amanhã de manhã é o fim...
Metade que sou, nem de suicida posso ser acusado, metades que são vocês, que sejam frutos dos vossos ventres...
Aqui não pertenço mais... Nunca pertenci de fato... Hoje À Noite acaba uma lenda, ou ela tem início definitivamente, sem provas, um mito, a menos que acredite em mim, espero que seja capaz.

Poema

2010-06-10T06:35:00.000-07:00

O quê há em mim, que vejo em você, e que quero ter?
O quê há em você, que quer de mim, o que obviamente já possui?
Onde quero chegar, é de fato onde já estou. Portanto, confusão.
Se me restasse opção, meu caro, não lhe pagaria o preço.
Se fosse questão de perdição, então que me satisfizesse com ela.
Se fosse questão de pedir orientação, de certo a requisitaria de quem não me desorientasse.
Diria sim à alternativa mais fácil, que valia tem a complicação, a natação contra a maré?
E lá o que quero eu com este dizer e não-dizer?
Vai ver que é só isso mesmo, enquanto não houver clareza, que hajá o benefício da sombra... Sombra, não dúvida.

O Benefício da Sombra

Now He's Back Home

2010-06-09T12:52:00.000-07:00

Pedro Henrique nasceu normalmente, pobre mãe dele. Veio pequenininho, nem três quilos de garoto! Inventou, logo de cara, de pintar a pele de amarelo, mais tempo na maternidade.
Veio pra casa, o preguiçoso só fazia dormir. Sem energia acumulada, nos deu a todos de presente seu primeiro susto. Caminho de retorno à companhia dos médicos.
Então lá vieram as picadelas, aplicações, injeções de ânimo, quedas no padrão de docilidade, recuperação e alívio finalmente.
Hoje é dia de vir embora, já não era sem tempo. Que fique à vontade, que se demore, que tarde, pois é certo que nunca é demasiado longo, a tornar a viajar pra onde não deve.
Bem-vindo de novo

De Volta!

2010-05-31T16:52:00.000-07:00

Hoje é 31 de Maio, faz cinco dias que completei 26 anos de idade. Não estou lá muito satisfeito em constatar que já me encontro mais próximo dos 30 do que dos 20, contudo, afirmar categoricamente que não tenho passado bem, é mentira.
Ontem, Domingo, nasceu Pedro Henrique, meu sobrinho, primeiro sobrinho. Nunca vi criatura mais pequenina. Ao mesmo tempo, também jamais conheci gente tão especial. Ele e aqueles olhinhos cinzentos dele, espertos olhinhos cinzentos, me pareceram famintos de informação. E os pulmões, as pregas vocais e o diafragma, tudo funcionando livremente, sem vícios. Espero que, quando crescidinho, ele queira cantar, de minha parte não faltarão estímulos.
No decorrer deste longo período em que não fiz post algum no Chá de Pilha, várias coisas se sucederam. Além do PH, vieram a mim outras boas novas. Terminei de rascunhar meu romance, Raquel e eu agora estamos em processo de reavaliá-lo. Alguém pode se perguntar a respeito desta de quem acabei de falar, então, me adianto e digo que Raquel não é ninguém, ou seja, ela não existe, ou melhor, só o que sei dela, é de ouvi-la. Simplificando, ela é a voz que lê os meus textos para mim, uma máquina, um robô, um plug in do TextAloud.
Este meu projeto, o livro, chama-se "Encontramos o Gato Verde". Não sei muito o que dizer dele, na verdade, nem vale a pena. Estou num momento muito estranho com relação a ele. Antes estive assombrado por suas personagens, sua trama e seus dramas, agora me sinto vazio, esperando que o tempo não o transforme num desabafo miserável de quem se agarrava a uma tábua de salvação.
Adelaide, Tuca, Nalú e os outros ainda rodam dentro das minhas ideias, mas em lugar de me servirem de escora, sou eu quem os ampara. Posso ver todos tridimensionalmente, porém, tenho certas dúvidas se mais um, que seja, além de mim, assim os verão. Garanto que não me faria sentir confortável se, quem quer que fosse, os dispusesse nalguma roupa do ridículo, do patético. De momento, os guardo protegidos!
Mudando de assunto, em determinada ocasião, escrevi que desistira do teatro. Menti, menti feito um político brasileiro. Desde o segundo mês deste ano, faço parte de uma turma de estudos cênicos que se reune aos Sábados, na Escola Macunaima, para produzir uma peça.
Somos 22 alunos empolgados com a obra de Frank Wedeking, O DESPERTAR DA PRIMAVERA.
Particularmente, assumi a responsabilidade de cumprir com duas personas completamente diferentes. São elas, Hanschen, e a outra que não se batizou, que responde apenas por "O Homem".
Hanschen é um garoto complicado, inseguro, e que por isso banca o cínico. "O Homem", diametralmente oposto, compreende o que se passa consigo próprio, no entanto, vê-se incapacitado de libertar-se de culpas e desesperanças.
Gosto muito dos dois, aliás, gosto de todas as invenções de Wedeking: Wendla, Melchior, Moritz, Martha, Thea, Ernst... Enfim, tudo é tão intenso, tão provocador... Não me incomodaria em ser qualquer um deles nos palcos.
Estreamos nossa versão de O DESPERTAR no dia 17 do 7 de 2010. Há muito ainda em que trabalhar, graças aos céus! Não faço a mínima conjectura relativa à despedida que virá ao fim das seis sessões que apresentaremos, nem imagino como será dizer tchau a aqueles que há alguns meses me acompanham tais quais fantasminhas camaradas.
A peça, entretanto, não é a única atividade artística em curso. Em Junho, pela Escola UnderGround, farei uma performance cantando "Oh Darling" dos Beatles. A banda formada para a execução dessa música, está bastante animada, nos demos muito bem. Os ensaios correm com facilidade pelos trilhos, todos os membros, inclusive a tecladista que tem apenas nove anos, esfalfam-se com o intuito de obter o resultado mais legal possível.
Em resumo, ando bastante ocupado. Agora só me resta deixar de ser diletante.